A PAZ VOLTOU?

 

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  Lílian Maial
  
  
  
  A Paz voltou a Gaza.
  Alguém acredita nisso?
  Vemos a repetição do que acontece em toda e qualquer guerra, no intervalo (trégua): há que recolher, chorar e enterrar os mortos, contabilizar feridos e inválidos em plena idade fértil e ativa, buscar nos escombros os restos de vida e as lembranças de felicidade, combater doenças e pragas, e, irremediavelmente, se rearmar para novas ofensivas e defesas.
  
  Por outro lado, o mundo que, há pouco, se agitava e se organizava para tentar deter o ataque, respira como que aliviado pelo fim do massacre, lentamente voltando à sua rotina, sem se dar conta que a maior guerra vem durante a trégua.
  
  Precisamos continuar a pedir pela PAZ, sem o falso alívio das tréguas tênues, sem partido, sem buscar a razão, porque lá eles sabema razão, e cá, no fundo, nós também sabemos.
  
  Agora que Obama foi eleito e já se posicionou, talvez as coisas acalmem por lá. Contudo, as incontáveis vítimas não verão mais a cor da esperança no mundo que os permitiu sucumbir ao forte armamento e à inércia de uma ONU sem nenhuma ingerência, desobedecida escancaradamente até bombardeada.
  
  Como a poesia ainda é a melhor forma de divulgar os sentimentos, inclusive dos povos, aqui vão alguns exemplos, tanto do lado palestino, quanto do lado israelense:
  
  Confissão de um terrorista!
  Mahmoud Darwich
  
  Ocuparam minha pátria
  Expulsaram meu povo
  Anularam minha identidade
  E me chamaram de terrorista
  Confiscaram minha propriedade
  Arrancaram meu pomar
  Demoliram minha casa
  E me chamaram de terrorista
  Legislaram leis fascistas
  Praticaram odiada apartheid
  Destruíram, dividiram, humilharam
  E me chamaram de terrorista
  Assassinaram minhas alegrias,
  Seqüestraram minhas esperanças,
  Algemaram meus sonhos,
  Quando recusei todas as barbáries
  Eles... mataram um terrorista!
  
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  Em outro:
  
  Chamada da Tumba
  Mahmoud Darwich
  
  Em memória do massacre de Kafr Kassem*
  
  I
  
  Minha morte aconteceu há oito anos
  Tenho a mesma idade de meu pai
  Chamamos a todos os viventes
  A todos os que querem viver por muito tempo
  Sobre a terra
  Não debaixo dela
  A todos os que querem
  Que a trigo madure em seu campo
  Semear e colher
  Que a massa fermente em seus lares
  Fazer o pão e comê-lo
  Nós lhes pedimos: não durmam
  Se querem viver por muito tempo
  Sobre a terra
  Não debaixo dela
  Montem guarda... aqui o sol é de barro e miséria
  Nossa idade se conta em anos de morte
  Minha morte aconteceu há oito anos
  Tenho a mesma idade de meu pai.
  
  II
  
  Dizemo-lhes
  Não queremos sobre nossas tumbas
  Nem água nem flores
  Nada está vivo aqui
  Apenas os casulos de víbora e os vermes
  Dizemo-lhes
  Não queremos roupas de luto
  Não há na tumba outra cor
  Que a preta
  Dizemo-lhes
  Não queremos canções tristes
  Intermináveis
  Dormimos aqui
  E nosso retorno é impossível
  Dizemo-lhes
  Cantem pela terra que permanece
  Rebelem-se
  Ensinem nossa história sombria
  Aos filhos
  A fim de que nosso sangue
  Permaneça na bandeira dos criminosos
  Como sinal de catástrofe
  Pedimos-lhes
  Protejam os fracos das balas
  Para que os que vivam fiquem salvos
  E os que nascerão no futuro
  Ainda goteja a fonte do crime
  Obstruam-na
  E permanecem vigilantes
  Prontos para o combate
  
  *Cidade convertida em santa após o massacre de 29 de Outubro de 1956.
  
  *********
  
  Carteira de identidade
  Mahmoud Darwich
  
  Registra-me!
  sou árabe
  número de minha identidade é cinqüenta mil
  tenho oito filhos
  e o nono... virá logo depois do verão!
  vais te irritar por acaso?
  Registra-me!
  sou árabe
  trabalho com meus companheiros de luta
  em uma pedreira
  tenho oito filhos
  arranco pedras
  o pão, as roupas, os cadernos
  e não venho mendigar em tua porta
  e não me dobro
  diante das lajes de teu umbral
  vais te irritar por acaso?
  Registra-me!
  sou árabe
  meu nome é muito comum
  e sou paciente
  em um país que ferve de cólera
  minhas raízes...
  fixadas antes do nascimento dos tempos
  antes da eclosão dos séculos
  antes dos ciprestes e oliveiras
  antes do crescimento vegetal
  meu pai... da família do arado
  e não dos senhores do Nujub¹
  e meu avô era camponês
  sem árvore genealógica
  minha casa
  uma cabana de guarda
  de canas e ramagens
  satisfeito com minha condição
  meu nome é muito comum
  Registra-me
  sou árabe
  sou árabe
  cabelos... negros
  olhos... castanhos
  sinais particulares
  um kuffiah² e uma faixa na cabeça
  as palmas ásperas como rochas
  arranharam as mãos que estreitam
  e amo acima de tudo
  o azeite de oliva e o tomilho
  meu endereço
  sou de um povoado perdido... esquecido
  de ruas sem nome
  e todos os seus homens... no campo e na pedreira
  amam o comunismo
  vais te irritar por acaso?
  Registra-me
  sou árabe
  tu me despojaste dos vinhedos de meus antepassados
  e da terra que cultivava
  com meus filhos
  e não os deixastes
  nem a nossos descendentes
  mais que estes seixos
  que nosso governo tomará também
  como se diz
  vamos!
  escreve
  bem no alto da primeira página
  que não odeio os homens
  que eu não agrido ninguém
  mas... se me esfomeiam
  como a carne de quem me despoja
  e cuidado... cuida-te
  de minha fome
  e minha cólera.
  
  ******
  
  1 Célebre tribo da Arábia
  2 Lenço com desenhos quadriculados, usado para cobrir a cabeça e
  que tornou-se símbolo nacional palestino pela liberdade e independência.
  Originariamente, esse lenço é usado pelos camponeses para
  protegerem a cabeça durante o trabalho no campo.
  
  ************
  
  E também, pelo lado judeu:
  
  
  Mãe
  Moshe Benarroch, poeta judeu
  
  
  Onde vamos mãe?
  Vamos para a nossa pátria,
  Para o nosso país
  E onde é o nosso país?
  Não posso dizer-te o nome.
  É proibido.
  E fica muito longe esse país?
  Fica do outro lado do mar, filho.
  A viagem é longa?
  Dois mil anos de distância
  Três semanas de autocarro
  Cinco horas de avião.
  E como são as crianças desse país?
  Todas Judias, como tu.
  E eu como sou?
  
  ************
  
  singapura:
  Moshe Benarroch, poeta judeu
  
  Encontrei a Maria em Paris
  ela vinha da Venezuela
  e perguntou-me algo sobre o antisemitismo
  expliquei-lhe o que era ser judeu na Europa
  ou ser judeu numa escola francesa sob Vichy
  e ela olhava-me como se falasse chinês.
  
  Depois veio a Jerusalém
  e frente ao muro da lamentações
  contei-lhe a história dos judeus
  desde Abraão até aos gregos, aos romanos,
  aos árabes
  e ela continuou a olhar-me
  como a um extraterrestre.
  
  Ela não discutia nem procurava compreender
  o antisemitismo
  simplesmente tudo lhe parecia uma loucura
  vinha de um país onde não existe tal palavra.
  
  Desejo conhecer mais pessoas como ela
  olhando-te como se fosses louco
  quando tentas explicar o ódio.
  
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  A VIDA JUNTO DA MORTE
  Yehuda Amichai. poeta israelense
  
  A vida junto da morte
  na carcaça de um carro à beira da estrada
  você ouve as gotas de chuva na lata enferrujada
  antes de senti-las cair na pele do rosto.
  Cai a chuva, salvação depois da morte.
  Ferrugem mais eterna do que sangue,
  mais bonita do que cor de labaredas.
  O vento que é tempo, alterna
  com o vento que é lugar.
  E Deus
  permanece na terra como um homem que sabe
  que esqueceu alguma coisa
  e fica
  até lembrar.
  E à noite você pode ouvir
  como Maravilhosa melodia,
  o homem e a máquina,
  no seu lento caminho, do fogo rubro
  para a paz negra
  e daí para a história
  e daí para a arqueologia,
  e daí para um belo estrato de geologia.
  Isso também é eternidade
  como o sacrifício humano que virou
  sacrifício animal e depois oração em voz alta
  e depois oração dentro do peito
  e afinal nem oração.
  
  (tradução de Millor Fernandes)
  
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  O lugar em que temos razão
  Yehuda Amichai. poeta israelense
  
  jamais crescerão
  flores na primavera.
  O lugar em que temos razão
  está pisoteado e duro
  como um pátio.
  Mas dúvidas e amores
  escavam o mundo
  como uma toupeira, como a lavradura.
  E um sussurro será ouvido no lugar
  onde houve uma casa
  que foi destruída.
  
  (tradução de Nancy Rozenchan)
  
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  As diferenças (infindáveis) permanecerão. A questão não é simples. O poeta palestino Rachid Hussein escreveu: “Os alemães mataram seis milhões de judeus, e, apenas seis anos depois, os judeus fizeram a paz com a Alemanha. Conosco, os judeus não querem a paz.”
  Mahmoud Darwish (1941-2008) - Poeta palestino, testemunhou a destruição de sua aldeia, Al Birweh, durante a implantação do Estado de Israel, em 1948, e escreveu: “Vão! E levem daqui a morte de vocês!
  
  O que precisa acontecer, para que queiram mesmo a paz?
  
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®Lílian Maial
 
 
 

      Gosto de passear por blogs, quando posso, principalmente os de literatura, de poetas novos, onde descubro universos tão semelhantes ao meu e, ao mesmo tempo, tão distintos. Isso a internet tem de bom, me permitindo viajar por corações e mentes com facilidade e à hora que eu bem entender.
      Chato é quando me deparo com corações estranhos e mentes esquisitas. Dia desses, entrei num blog que me foi muito recomendado, de poesias gostosas de se ler, atuais, antenadas, mas me decepcionei bastante, por conta de textos e comentários preconceituosos. O pior deles: “não creio em mulheres totalmente boas”.
       Vindo de uma mulher, isso me deixou perplexa! 
      Tudo bem ser fêmea, ser livre e independente. Tudo bem fazer escolhas e ter opções, mas não se pode ignorar a natureza e, muito menos, criticar quem justamente fez sua opção diferente da nossa.
      Mas não pára por aí. Me deu um desconforto muito grande verificar que, até entre poetas e escritores - pessoas que deveriam ter maior sensibilidade e uso consciente da palavra – habitam sentimentos patéticos e elitistas.
      Não suporto o preconceito de pessoas que não aceitam as opções alheias. Se há quem curta dietas rígidas, que mal há na opção de não ligar para a aparência e ficar acima do peso estético? Se há a opção pelo casamento, por filhos, por que não se pode querer ser só? Se há alisamento de cabelos, por que não se pode querer tê-los crespos? E por que não o oposto?
      Tenho ojeriza a pseudo-liberais, a gente contrária a tudo e a todos, apenas porque ainda não encontrou seu caminho e sua identidade.
Pode tranquilamente haver conciliação entre idéias feministas e o prazer de cozinhar para quem se  ama. É perfeitamente cabível ser independente, ter uma carreira brilhante, e chorar bem de mansinho, sem ninguém saber o porquê.
      Me deprimem mulheres que disputam com outras a beleza, a elegância, a inteligência e a popularidade, só para arrotarem uma superioridade que sabem, no íntimo, que não têm.
      Me deixam doente as que fingem orgasmos, as que sorriem de aparência, as que agridem quem não conseguem vencer no argumento.
Me assustam as mulheres muito perfeitas, que pensam que a felicidade é uma roupa nova, que se troca quando se enjoa ou sai de moda.
      Tenho pena das muito piedosas e santas, que não gozam e preferem apagar a luz.
      Não suporto as que não toleram!
      Não tolero as que não suportam!
      Tenho medo das que dividem o mundo entre feio e bonito, e se perdem no infinito abismo entre essas duas palavras. Há sempre o dia da solidão.
      Desconfio das que se escondem sob o véu da inteligência, que certamente escondem um medo interior de fracasso.
      Mulher sem idade, sem dramas, dona das vontades, que diz o que pensa e não aceita que os outros diferentes? Sei...   Não defini se é imaturidade, preconceito, presunção ou apenas querer chamar a atenção, se fazendo passar por modernosa.
       Mulher-espinho? Não! Definitivamente eu prefiro a rosa!
 
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AMOR(TE)

JST

Quisera compreender exatamente isto tudo:

as perdas, as cisões, os dias em que durmo e acordo,

os dias em que apenas durmo e acordo!

Quisera compreender o vazio que se impõe dentro da minha alma,

aquela esperança meio existencialista de Camus,

de que viver seria bom,

e morrer também não seria mau.

Um grande pedaço se foi por aí,

pelas estrelas, talvez...

Pelas noites indagadas, sem uma resposta qualquer.

Perguntar para a noite, para a escuridão cega e muda é bom,

a resposta não chega, o que responde é a alma, a solidão perene,

que se eterniza nas noites insones repletas de recordações,

ou nas coisas que rapto para me lembrar do que foi minha vida,

e me banhar, mesmo que por alguns instantes,

do brilho ofuscado das estrelas,

pelo sentimento de um grande coração.

Resta-me viver do amor jé vivido e sentido,

como que me encobrindo feito um manto

e me fazer, ainda hoje, um ser humano pulsando!

Resta-me viver do sonho que nunca deixa de ser sonhado.

Maldita dor, que me consome e que encubro,

por dentro do casulo hermético - que é meu corpo -

couraça maldita que me proteje e me consome,

não tendo poros ou aberturas para um alívio sequer!

Há o vazio imenso, intransponível!

Uma condenação ou uma danação,

legado de nós dois,

sem saída,

nem para mim,

nem para você.

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